Extraña tormenta oscura al atardecer

Llueven feroces perros esta noche,

La carne abierta de las calles

se anega de ladridos y huesos,

Millones de zapatos pisan salpicando

de sangre gris  los muros opacos

Llueven perros en esta noche hostil,

me muerden el pelo y las uñas

Sus gritos empapan todas las ventanas,

me arañan el rostro con sórdido afán

sus bocas babean verdes charcos rabiosos

Llueven perros durante horas furiosas.

Contra los cristales, contra las puertas,

Contra las camas, contra las barras de los bares

Contra las palabras, contra los mendigos,

Contra la juventud y contra los tristes envejecidos.

Llueven perros desde un cielo púrpura,

Esparcen negras pulgas a su paso

como impías nubes un granizo enfermo;

Y nadie estará a salvo de los animales

porque corrientes de rabia descienden a chorros.

Canciones para Eva

Sueño, luego existes

Aunque a veces parezca

que la estrehez crece y

caigan de mis manos las

grandes esperanzas que te cuento,

lo cierto es que deseo pocas cosas, Eva,

No más que ver como rompes

el primer trozo de chocolate

con tus pequeños dientes, y adivinar

el dulce masaje que le sigue

Encontrarme con tus talones

cuando no hallo la postura adecuada

en la cama, besar tus palidos hombros

y emborracharme de ron en los parques

También quiero ver batallas y contar

historias, que mi equipo gane los domingos

y largas sobremesas donde la discusión no cese,

un par de discos a oscuras suenan muy bien

Algo sencillo, como un viaje o un buen polvo,

y que tu cuerpo me siente como un buen

porro de maría. Risas y abrazos en la

madrugada, tu olor en mis camisetas...

Son pocas las cosas que deseo, Eva,

Pero estás en todas ellas y en

ninguna al mismo tiempo

Prefacio

Amplía la imaginación.

Amplía, fantasea,

Amplíala

Y luego vuelve.

A llorar

A llorar

Sobre la cama vieja,

Donde lo real es tan estático

y verdadero que da miedo.

Por todo

Por todo.

Para ser un poeta muerto

debes fumar hasta escupir sangre

Beber hasta

querer Suicidarte,

Amar cuando

Más,

Duela,

Cuando

Menos,

quieras.

Debes morir, debes morir.

De depresión.

Y no encontrar nada sino

destrucción y búsqueda. (Dijo Llorando)

El lugar

Viene un lejano eco

de conversaciones,

trae negra mirada

y nuevas promesas.

Ordeno el cuarto

sitúo los viejos

posters, todo

debe estar en

El lugar adecuado,

y yo también

Retorna el tiempo

a contarse en gotas

la espera es honda

como un pozo

Había una vez

una hoja de papel

blanca como la nada

buscando una pluma

El lugar adecuado, si,

y yo también.

The woman who I never saw

Aquel día de barro y escarcha yo te tuve cara a cara, con la mirada desafiante y los pómulos encendidos, repartiendo tarjetas de despedida con tu pasado de piedra, negándome tus clavículas heladas y la espinosa flor de tus hombros mordidos, sacudiendo interrogaciones al paso de la cabalgata del desahucio mientras sonaban trompetas letales. Y después de toda esta miseria puede que el tiempo nos de la razón como a los locos o a los tontos, porque por algún oscuro misterio de la sangre nuestras caricias siempre superan en violencia a nuestros golpes.

Quizás sea porque ambos sabemos que, a veces, tapa más goteras un te necesito que un te quiero, o quizás porque te pierden mis ojeras "ese agua gris donde crecen tus verdes nenúfares tristes", como a mi me pierden tus rodillas heridas, el caso es que aquel día de barro y escarcha nos tuvimos frente a frente llamando a todas las puertas del daño y luego nos molimos bajo la lluvia como si nuestra vida fuera un poema de Pizarnik, donde el amor se resbala por la pena como un vestido hacia tus pies.

Invitación

El viejo enamorado aun recuerda el tiempo en que pudimos arder

entre las olas.

El viejo triste aun añora la calma de las enredaderas rojas.

El viejo vencido aun cree en la victoria.

El viejo cuadrúpedo aun quiere volar.

El viejo loco rodeado se ve de gloria.

El viejo lobo, el viejo alegre, el viejo sollozando

sobre el tejado.

¿Donde está el suelo?

¿Donde está el suelo?

El viejo jarrón seco, apunto de romperse, aun no olvida los tiempos de

frescor contenido:

Aun siente como ardimos entre las olas.

¿Conoces algo más veloz que el rayo?

¿Hablaste con el trigo prendido de

la carne virgen, de la aurora, del azúcar

por tus poros disuelto?

¿Contaste alguna vez con la velocidad

de la destrucción?

¿Amaste hasta ser capaz de odiar?

Si todavía crees en la eternidad del

Leño seco.

Si tu gazñido aun resuena sobre el

Eco bajo.

SI adornas con orquídeas el moho

De tu alma.

Si el mar contemplado tu calma

No sacia.

Si crees en la hierba entre las

Vías vacías.

Si opinas que dos instantes de hedor

Desproporcionan un segundo de

Perfume:

¡Échate sobre la tierra y contempla

el desastre!

Sobre nuestras espaldas esperamos

fundirnos junto al beige trigo del

estío. Seremos centenares de cenizas

por el viento mecidas.

Caronte confirma la vida:

Desesperación, amor y ruina.

Tardes sencillas

Cae la nieve como saetas

sobre los costados.

Adusto te observo contemplarla

a través de la ventana del refugio:

Sentada, serena, absorta.

Y mientras te miro comprendo

lo fácil que resultaría cantar al

contraste del carmín con la nieve,

recitar cien versos sobre tu piel,

gritar la predicción del vacío.

Lo fácil,

Lo fácil es saber que te irás

y hacerlo poesía. Mas

Lo difícil es descifrar el

invisible rayo por donde

Dios y tú os mantenéis la mirada.

Fragmento Sexto

Se desprende del lejano murmullo

la ola de tu ausencia embravecida,

y me hunde y me arrastra desde el

eco de tu voz hacia tu presencia misma,

hasta sumergirme en el recuerdo porque

el mar nunca olvida.

Y bajo espumas me pierdo,

de corales, algas y cieno

voy llenando con lo dedos

la melancólica mano mecida.

Y hundiéndome olvido la vida.

Amnesia que rellena tu reino.

Hablo del sol con los peces,

cabalgo al filo de una estrella,

y desafío a los tiburones

que amenazan a las sirenas.

Y al volver, desnudo, estrello mis encías

sobre la celda adonde tu resaca me exilia,

toda llena de realidad, cenizas y distancia,

toda llena de hastío y cemento: Toda vacía.

Rumor apenas imaginado por el tiempo

que transcurre aniquilando decibelios.

Intuición que al morir entreteje como

araña la tela del espacio sensorial y finito.

¿A qué elevación ínclita me sumerges,

a qué cielo invertido y abúlico que beso?

Contrastes violentos y salvajes;

nuca primero, dolor más tarde.

Y al final no más que mi voz

ebria y ardida, ola al cantar

quebrándose, última superviviente

de este naufragio de sangre.