Ropa Mojada

Si, pero una promesa de realidad, de contacto con el absoluto. Una visión del otro lado de las cosas que proviene de una incongruencia, un olvido que se transforma en un jirón de lo "real" por donde podemos asomar nuestras cabecitas y contemplar la luz sin cegarnos, como los prisioneros de la caverna al salir al sol.

Al fin y al cabo, ¿no sería el amor un cuchillo? Un instrumento fabricado con palabras, hecho de madera de besos y cuya hoja refleja nuestras miradas como un caleidoscopio, como un mosaico; Si, difícil herramienta que nos saca de acá, nos evade, nos lleva de la mano por el bosque y nos devuelve al despertador de las ocho con el cuerpo limpio después de un baño caliente y enjabonado. Que torpes, que inocentes enanos somos al creer que el amor nos pertenece, que es de este mundo, que lo podemos manejar como quien usa una lavadora o mueve un columpio, sin miedo a que su corte supere nuestra existencia, la adelante y la transforme. 

La categoría del amor es el arte, y como la literatura o la música es un arma de cuya absolución o condena depende nuestra existencia, pues su camino nos puede conducir a las puertas de la región donde las cosas permanecen, y su ausencia encadenarnos a un árbol podrido en mitad de un desierto que disminuye cada minuto. Hay reside su dificultad y su gloria, y por eso Reyes y oficinistas han muerto en su nombre.