Las francesas sonríen siempre
escondiendo una tristeza,
ríen alocadamente, y buscan
en cualquier tugurio, bar, calle
o librería al hombre que les
rompa la falda
Sin
herirle
el
corazón
Las francesas miran despacio
igual que los viejos del campo,
su sabiduría es centenaria y
sus melenas reclaman antorchas,
Camile consume su cerveza
Mientras,
Yo le cuento todo eso y más,
lo hago por una razón milenaria:
La busqueda, en la mujer, de
nuestra costilla mutilada.
Camile sonríe ante mis ocurrencias
y su boca ensancha los sueños de
mi niñez, busco esa inmensidad
acuosa, blanda, lasciva:
Las Francesas sólo besan
Cuando saben
que
te
van
a
deshacer
Igual que el humo
igual que el tiempo
igual que la vida
latiendo en cada
instante,
Camile
lengua
piel
¡Soy tu costilla, my love! :)
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